Por Encima de la Ciudad

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Marc Chagall

lunes, 14 de mayo de 2012

Noche de Agosto.

Sentado, como cada sábado de agosto
sumaba las migas de pan y las dividia por cada hoja que rozaba mi zapato
era entretenido hasta que pasaste tú
con tu chaleco celeste y pantalones rojizos
sin dar vuelta la cara solo atinaste a sonreir.

Mi calculadora no funcionó, porque no había número posible
ni letra o ecuación admirable para tus labios
el viento frio, raro de la plaza
acompañó a tu cuerpo hacia mi costado
títere sin clavija, diálogo sin comic
eso era yo, en esa tarde de agosto.

Yo, un astronauta en tierra firme
tú, una bruja de hechizos infantiles
amores que se perciben en un segundo
esfumados al prenderse los postes
de las callejuelas de un puerto
que de amor sabe bastante.

 No te levantes, yo te acompaño
conozco el camino de este invento
yo un astronauta, tú una bruja
no voladores, si caminantes
si soñadores, no rutinantes
eso eramos nosotros, en esa noche de agosto.


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